dilluns, 22 de novembre del 2010

Migdia mor (9)

dilluns, 22 de novembre del 2010 0
Amor de prop
I
no demane ni espere res més
que tornar a sentir-te la veu,
expandint-se pels porus
de les parets. quan obris la porta de casa
ja em ballen tot de peixos a dintre,
t’acostes amb quatre gambades,
m’abraces i encara arribes a temps
d’enxampar la cua d’un peix, roig
i humit, que apunta per la boca.
II
t’has empinat al meu davant
amb els ulls plantats d’algues i ombres.
m’has demanat una altra glopada
de saliva i mentre arrele 
en la teva boca, creix la bromera
fins ocultar els gemecs.
les teves ombres s’entrellacen
amb les meves, per les clarianes
de la gola baixen raigs de llum
que encenen les fulles de les algues,
amuntegades als nostres peus,
i rebenta el foc a dins de les venes.
III
lentament, recullc amb la llengua
les llavors externes 
que hi ha escampades pel teu prepuci.
fermes, les passege pel paladar
i les crostes
a una lleu pressió
em cruixen, salades, 
entre les dents.
IV
com una barra de metall en fondre’s
la sang gira de pressa cap als peus
i volta endarrere cap a la testa
per milers de vasos i capil·lars,
cada cosa flueix com una font
i cada raig de semen sembla embogit
per regar l’anatomia del món.
V
has tornat de la immensitat,
poblador d’altres paisatges.
t’he agafat el cap entre les mans.
m’he aturat en cada detall del rostre:
l’amplada del nas,
l’estrella als llavis, el somriure
que sorgeix cec de l’arena,
el matís negre de la barba
i els ulls marrons profunds,
esvalotats i alhora serens,
uns ulls de després,
que per un defecte òptic
a causa de la proximitat
no puc enfocar
tots dos 
alhora.

dimecres, 10 de novembre del 2010

Migdia mor (8)

dimecres, 10 de novembre del 2010 0
Nàuplia


Un a cada part del llit despullat
mudem els llençols encara tendrals
un instant després d’haver-los collit
de l’arbre del jardí, regats de llum.
En silenci abracem la carnadura
del matalàs amb l’etern cotó blanc
que Heròdot va veure donar per fruit 
als arbres dels punts extrems de la terra.
Baix reposa el sol creixent de l’Argòlida
com un guerrer que ha vençut la batalla
i, allargassat sota els plecs del llençol,
fa presa d'arrels i llavors, roent.

dissabte, 16 de gener del 2010

Migdia mor (7)

dissabte, 16 de gener del 2010 0






Paràbola

«La nit descendia i omplia l’aire
d’una aspra sensació de fredor.
Les roques tallaven en vertical
la mar, tan freda, banyada de cel.
I els ulls acabaven acomodant-se
a la foscor, encara un dia més.
Deien que des de l’última vegada
s’havia deixat créixer els cabells,
negres i ondulats, fins a les espatles.

Els pins primer, les alzines després,
ordien una selva terra endins,
però el cavall sabia tots els camins
i, tard o d’hora, em portava de nou
l’ardència del seu alè al bescoll.
Em prenia per darrere entre els braços
i jo procurava no bellugar-me,
no parava de llegir els estels,
respirava a boca plena l’olor
de resina que portava als cabells,
en la roba, en l’arma de foc, oculta.

Em trobava ben sol. Podria dir
que cap fressa no trencava el silenci
de la nit. Podria dir que era negra,
-més que negra, lúgubre-, que no veia
ni els pins, que sabia que hi eren per l’olor.
Podria dir que no havien parat
les pluges en tota la primavera,
que els pendents i totes les coses verdes
creixien amb una força desfermada
que semblava que hagués estat reunint-se
durant anys per colgar el cor del bosc
i no deixar ni un bri lliure a les sendes
que el portaven a mi, a frec de mar.
Però no diria la veritat.

Mai no havia estat obstacle el perill,
un pas barrat pels músculs de les branques,
les navalles de les fulles, els punys
de les pedres, perquè guardava al pit
els remeis que guarien les ferides.
Perseguit de prop pels mastins reials, 
diuen que el seu cavall es malferí
en una pota i que, a prop de l’Onyar,
una nit de juny el sacrificà
i diuen que amb ell matà el secret
dels camins que el portaven a mi.» 

dilluns, 11 de gener del 2010

Migdia mor (6)

dilluns, 11 de gener del 2010 0
Res no és gratuït

No és l’instant que es fixa en un impuls de bellesa.
No és l’escena sublim que revela un revers
del tot inquietant ocultant-lo a la vista. 
No és la forma del desig que clava els dits
en l’ànima igual que si fos carn mal·leable. 
No és l’anhel de viure, que s’enlaira pel marbre
buscant debades deseixir-se de l’abisme.
No. 
       És la sensació que només Bernini 
va saber veure darrere d’un vel de pedra
l’espiral absorbent del rapte de Prosèrpina.
I només li calgué retirar amb les mans
el gruix de roca mòrbida que havia ocultat,
en un món de foscor, un rebrot de sentit.
A Francesc Morfulleda.

Migdia mor (5)





Albada

Cada matí sona el despertador
abans d’hora, per quedar-me una estona
més a prop teu, a les cendres del són
i amb el llum de la cambra encès.
M’enfronte als espills, als diversos tipus
de sabó, i sempre acabe vestint-me
a corre-cuita, assegut a la vora
del llit. Cada matí, abans d’anar-me’n
a l’institut, em faig un farcellet
amb els últims besos i les delícies
privades de la nit, me’ls pose al muscle,
isc al carrer i com un viatger
perdut, ja estic pensant en la tornada.

diumenge, 10 de gener del 2010

Migdia mor (4)

diumenge, 10 de gener del 2010 0
L’arca de l’aliança

Tinc un mos de terra amb quatre ametlers florits,
un tresor xicotet abrigat de costelles,
amb dos pams de celatge i un sol exaltat,
que em regala les llunes i els dies gradua
a la justa mesura d’humitat i calor
per fer-se parell i propici al meu cos.

Tinc plantat al mig del cor un circ ambulant,
el miracle d’uns ulls burlaners i ametlats,
que s’escolen com bàlsam pels senyals del destí;
amb les dues grans pistes d’arena moreva,
amb feres, trapezis i una troupe de pallassos,
aguaitant pels badalls d’unes denses pestanyes.

Tinc guardat en la boca un anell de saliva,
una larva impacient que espera enroscada,
fent i desfent un mateix capell, l’abraçada 
de la teua llengua, abundant i virtuosa,
que desplegue el sedós embolcall de les ales
i fonga el vol dels pigments com un caramel.

Creixen les dunes de paraules movedisses
tot al llarg dels replecs de les meues entranyes,
amb els grans daurats que la teua veu transporta
i, pam a pam, van cobrint cavernes i torbes, 
implacables com el foc, que arbre rere arbre
des de dintre crema la malesa del bosc.

Jau estirada per tots els llits que hem desfet 
una febre perenne de sentir la pressió
de la teua carn dura, com les roques del mar;
de fora endins, pel solc que primer han descrit
la llengua i els dits; de dins cap a fora, en onades
que penetren l’arena, xopa ja de saliva.

Vull ser el full en blanc on dibuixes el mapa
desplegable d’aquest amor nostre, que òmpligues
de llegendes concretes fins a l’últim relleu.
Vull que esgotes en mi intensament l’impossible,
que amb pols imflexible desafies les certeses
i subratlles les línies amb pigments i desig.

Migdia mor (3)


«(…) una relació és sempre de tres, no de dos. No som només nosaltres i una altra cosa, és també ella, la relació.» 
Virgilio Ferreira
Clau de volta

Em tape, cap i tot, amb la roba del llit.
Respire el repòs del tercer, la barreja
neta i fragant de suor i carn despullada.
Arquejat en el buit, amb la sang agraïda
de tenyir la pell de cada minut passat,
invoque la corba invisible de l’esquena,
la pacient insistència de les cuixes,
de músculs abundants, el sabor salobrenc
del límit; la joia del que es fa necessari,
per la qual ens fem necessaris l’un a l’altre,
i habitem l’espai del tercer, il·limitat
de matèria, com una forma d’ajornar
el mal tristament endèmic, d’asfixiar-nos
cada un dins de la nostra pròpia pell.
I encara que em mossegue els llavis, colgat
cap i tot en l’espera, estranyament ric sol.


 
Allunat. Design by Pocket